石匠的俺去也，凿进石头里的告别，凿进石头里的告别
石匠执锤凿石，一声“俺去也”，告别不是飘散的风，而是嵌进石纹里的永恒，他锤尖所向，每一下都是未尽的言语，将岁月的温度、掌心的茧、甚至离别的重量，都刻进石头的肌理，石头成了沉默的碑，收留了他所有未说出口的眷恋与决绝，石匠走了，可他的告别还在石头里呼吸，坚硬，却带着温度，任风雨冲刷，也磨不平那份深凿的执念。
村口那棵老槐树记事那年，老石匠李伯的凿子声就在耳边响，叮叮当当，像春雨敲瓦，又像老牛反刍，不疾不徐，把日子凿得棱角分明，李伯的手糙得像老树皮，指节缝里嵌着永远洗不净的石粉，可那双手摸起石头来，比摸自家孩子的脸还温柔，他说：“石头里有魂，你得顺着它的纹路走，它才肯听你的话。”
那年村里要给新媳妇雕对喜鹊登梅的石头门墩，李伯熬了三个通宵，月光从窗棂漏进来，落在他花白的头发上，像撒了把碎银，他凿喜鹊的眼睛时，屏着气，连呼吸都放轻了，生怕惊了鹊儿似的，最后用细砂纸打磨时，喜鹊的羽毛根根分明，连眼睛里的光都像能飞出来，新媳妇来取门墩时，红着脸塞给他一篮子鸡蛋，他摆摆手，只说：“石头活儿，对得起良心就行。”后来那对门墩成了村口的风景，孩子们爬上去摸喜鹊，老人们坐在旁边晒太阳，说李伯的手是“神仙的手”。
可日子像村口的小河，哗啦啦地流，总有些东西留不住，前几年，村里说要搞旅游，老槐树周围的旧房子要拆，连带着李伯的石匠铺子也划在了拆迁的范围里，村干部来找他，说李伯，您这手艺好，镇上建文化广场，请您去雕个石碑，待遇优厚，李伯坐在门槛上，吧嗒吧嗒抽旱烟，烟雾缭绕里，只看见他眉头拧成个疙瘩，半晌才说：“石头挪了地方，根就不稳了。”
拆迁那天，李伯没去凑热闹，他把自己关在铺子里，叮叮当当的凿子声比往常更响，像是在和这些石头告别，他雕了最后一个物件——只小石狮子，只有巴掌大，却把狮子昂首挺胸的劲儿雕得活灵活现，狮子底座刻了三个字：“去也”，有人问他：“李伯，这是啥意思？”他咧开嘴，露出一口被烟熏黄的牙：“没啥意思，就是告诉石头，俺去啦，以后别想俺。”
拆房子的那天，李伯背着个蓝布包袱，站在老槐树下看，推土机轰隆隆地过来，老房子一截一截倒下去，扬起的灰尘里，好像还飘着他年轻时凿石头的声音，村干部跑过来说：“李伯，镇上的车等着接您呢！”李伯摆摆手，从包袱里掏出那只小石狮子，递给身边看热闹的小虎子：“拿着，这是俺给你的念想。”小虎子捧着狮子，眼睛亮晶晶的：“李伯，您要去哪儿？”李伯抬头看了看天，云白得像刚弹过的棉花，他眯着眼笑了，声音不大，却像凿子敲在石头上，清清楚楚：“俺去也。”
说完，他转身沿着村口的小路走了，夕阳把他的影子拉得老长，和身后的老槐树、倒掉的房子，还有那些他雕了一辈子的石头，慢慢融在一起，后来，镇上的文化广场建成了，石碑上刻着李伯雕的字，苍劲有力，小虎子把小石狮子放在书桌上，每天摸一摸，好像还能听见李伯的凿子声，叮叮当当,在风里响。
有人说，李伯去了邻村的石料场，继续雕石头；有人说，他回了老家，守着祖坟种地，没人知道他去了哪儿，但村口的老槐树记得，那些石头记得——那个说“俺去也”的老人，把一辈子的情分，都凿进了石头里，像风一样，吹过,就留下了。
